М. Безумный март. Весенняя метель. И тепло-нежные сухие чьи-то губы. С собой – дуэль. Проклятая постель. Ноктюрна нет – замолкли флейты-трубы. Замерзла. Онемевшая мечта дрожит. Боюсь, умрет. Ах, ей сейчас бы розы! И только толстым белым слоем снег лежит, И нет стихов – одна слепая проза. Дожить бы. Переждать бы до тепла. Еще чуть-чуть – и молодые грозы. От замка, что сгорел вчера - зола И близко-близко подступают слезы. Спасение – за ручку и в тетрадь. А не поможет – так подобно Крезу, Сокровища души перебирать, И понимать, что плакать слишком поздно. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
